Les pages du Tchi

La jeunesse de Staline

2012-01-30T12:25:00.000+01:00

Le Jeune Staline

(Titre original : Young Stalin)

Simon Sebag Montefiore

Editions Calmann-Levy - 2008

(Grand prix de la biographie politique 2008)

Bien sûr, on pourrait arguer que l'on connait déjà la suite et la fin de cette biographie, que le méchant a tous comptes faits, trop de sang sur les mains pour que l'on se penche sur sa jeunesse sans risquer une mansuétude mal venue. La tentation légitime serait de le laisser croupir dans la fosse aux monstres et… basta!

On aurait tort parce que c'est son histoire personnelle qui nous mène jusqu'à l'Histoire, parce qu'il nous faut découvrir le chemin pour éclairer le tableau, la tragédie, le mythe.

On aurait vraiment tort, parce que "le jeune Staline" est un bouquin tout bonnement, passionnant. "Le jeune Staline" est bien plus qu'une bio extrêmement fouillée, précise, forte de documents nouvellement exhumés des archives soviétiques. C'est bien plus que le roman vrai de la jeunesse d'un tyran. Simon Sebag Montefiore délivre là, une œuvre littéraire foisonnante qui n'a rien du pensum savant-barbant, au point qu'il devient difficile de lâcher le livre tant on est pris dans la folie ambiante de la pré-révolution Russe, épique époque à travers laquelle on suit pas à pas le parcours de la Brute et de ses truands.

Il s'avère que Sosso (plutôt que Staline et ses dizaines de pseudonymes certifiés) n'est rien de plus qu'un homme et non pas une créature historique ou quelque monstre sorti de nulle part. Ici et là émergent des aspects sympathiques ou à tout le moins, des aspects récréatifs de sa personnalité (poésie, charme et chant) qui détonnent dans l'incroyable mur de dureté qu'il a érigé depuis son plus jeune âge, une dureté presque sans failles et que l'on découvre peu à peu: sans limites. On comprendra au fil des pages qu'il est le right man at the right place, qu'il va parvenir jusqu'au bout parce qu'il sera plus dur, plus chanceux, plus parano, plus rouet que tous les candidats à la tyrannie. Le filtre de l'Histoire ne pouvait laisser passer qu'un seul Staline.

Chapeau bas à Simon Sebag Montefiore pour cette révélation.

Comment devenir guerrier Massaï

2011-12-29T17:54:00.001+01:00

Comment devenir guerrier Massaï

Eric Gilberh (son blog)

ArHsens Editions - 2011

À première vue c'est loin d'être une sinécure et pourtant, devenir guerrier MassaÏ relève de l'évidence vitale.

Pour qui veut se faire une idée du chemin à parcourir, il suffit de lire ce roman tragi-comique où l'absurde tient lieu de planche de salut à celui qui est parvenu sans s'en rendre compte - bien mal lui en a pris - jusqu'au niveau 50 de son existence. Gabriel Poussin (celui qui dit "Je") reçoit dans les dents un méchant retour de bâton de ses années d'errances. Au bout du manche de la cognée on retrouve sa femme et son probable, improbable amant. Le gars est par ailleurs un vieux camarade de Gabriel, du genre "alter" mais pas du tout "égo" tant notre héro souffre de la comparaison. Ils sont là réunis pour lui obscurcir définitivement l'horizon, pour lui arracher des mains les dernières illusions qu'il pouvait entrevoir sur sa nature humaine...

Il aura cinquante ans dans quelques heures et sa vie lui explose joyeusement à la gueule. Assis dans la quiétude trompeuse de son abri de jardin secret, il n'en perçoit plus que l'incomparable médiocrité. C'est une rotule qui le torture sans discontinuer, c'est un couple en apnée prolongée, c'est une carrière qui n'a jamais vraiment commencée. Plongé dans le noir, il imagine déjà les deux autres dansant gaiement sur l'ombre de son cadavre. Et c'est précisément dans le noir qu'il retrouvera la lumière et peu importe qu'elle soit blafarde. Peu lui importera aussi l'odeur pestilentielle d'une vieille bête au pelage poisseux.

Ce qui compte désormais, c'est le chemin à parcourir en compagnie d'un magnifique compagnon, un chemin de Damas qui commence dans une camionnette en bord de Seine.

Eric Gilberh est le gars de l'autre coté de la plume, il la manie avec dextérité, vélocité, férocité; il la trempe souvent dans l'ironie de la vie. C'est une écriture qui jubile et son bouquin se lit d'un seul trait, tel son Gabriel sifflant ses bouteilles millésimées.

extrait:
Et c'était bien lui.Jean -Antoine Barnabé.L'ami d'enfance qui vous colle aux basques tout au long de votre vie.Plongé dans son ombre charismatique de vos huit à vint-trois ans .Amoindri par son bagout,son aura et sa prestance,vous avez passé quinze ans à vous sentir plus nain qu'un Playmobil ,avant de prendre vos distances géographiques.Entre temps,il vous a piqué trois de vos petites amies,et , aujourd'hui,en secret;votre femme en pince pour lui.Elle ne l'avoue pas ,mais vous le savez.Fils de pute.(...) L'Antéchrist de mon existence bien rangée.

Rudy (Bennett) can't fail

2011-12-16T15:27:00.000+01:00

Rudy can't fail…

Et son cœur qui fait Clash.

Et c'en est terminé d'un grand homme du basket-ball.

Rudy, 1946 – 2011.

C'était il y a trente ans, nous naviguions dans les tréfonds du championnat de nationale 3, je n'avais plus pour horizon que le carrelage froid, le carrelage blanc cassé qui nous faisait face.

C'était à la mi-temps d'un match mal embarqué, mon coéquipier et avant toute chose, mon coach, s'était assis à mes cotés, nous étions seuls à seuls dans le vestiaire "visiteurs" de Chalon sur Saône.

C'est maintenant et j'ai envie de me raccrocher à ses mots, au visage de ce magnifique passager noir, chevalier blanc d'une saison si lointaine, adolescente, une saison en totale perdition.

Plus de deux mètres d'homme m'avaient rejoints sur un banc d'intimité. Ce jour là, Rudy Bennett, m'avait parlé. Je ne me souviens pas s'il avait mis sa main sur mon épaule - je ne sais plus - mais il s'était penché, il avait posé sa voix placide tout près de moi, tout contre moi.

Sur le terrain j'avais sombré, j'avais fait mon gamin tout bouffé par l'émotion. Je crois que j'étais encore étranglé par des vagues de larmes, que je ne parvenais pas à émerger d'un brouillard si épais qu'il m'avait coupé les jambes après m'avoir dévasté la tête.

Rudy avait la voix douce de ceux qui ont traversé pas mal de fleuves et pas des plus paisibles. Il m'avait peut-être pris par l'épaule pour apaiser le jeune moi égaré dans le noir de cet instant là.

Il s'était un peu raconté.

Dans sa jeunesse universitaire, on lui avait jeté des pièces de monnaie sur un triste terrain de Louisiane, ils avaient imité le singe, il ne s'était pas démonté.

Bien plus tard, Il avait joué une finale de coupe d'Europe avec un doigt cassé devant dix mille, vingt mille supporteurs fanatiques, déchainés. Ils avaient eu beau hurler à sa perte, il ne s'était pas démonté.

"C'est cool, Il n'y a pas de problème, ce n'est rien qu'un match de basket."

De quelle espèce de bois sommes nous donc faits?

En novembre, le sien a fini par craquer.

Rudy, c'est trop tard pour les regrets. Rudy Bennett, il y a longtemps, je l'ai laissé passer.

Et pourtant, l'aura de ce type formidable continuera de flotter au-dessus de moi.

Un ailleurs en Laponie

2011-05-20T16:13:00.000+02:00

Six jours en avril,
C'était peut-être sur Terre,
C'était sans doute Ailleurs.
Aux confins du ciel et de la neige.
Point du décor entre blanc et grège.
Nous étions portés par nos chiens ailés,
Nous pouvions ralentir la chute du temps
Qui glissait sur nous comme pétales de vent.

S'il est des voyages, qui dit-on forment la jeunesse, il en est d'autres qui parleront pour toujours à l'oreille de vos rêves.

Ma vidéo de l'aventure Lapone

Mot à ... mots

2010-08-24T16:01:00.000+02:00

Quelques textes au fil du temps, des années. 16 parenthèses, autant de regards intimes qui se dévoilent en "cliquant" sur les différentes vignettes.

Et par le menu
Regrets Post-mortem - Autrement dit - La muraille de Chine - La loge des fous - Avant l'après - Banale romance - Oléron - Que reste-t-il ? - Instant noir - Légère perturbation - D'eux - Une mythologue - Trajectoire du chien - Redhill - Como - Asphaltes

Random memories (Sylvie's fortune)

2010-08-18T09:57:00.000+02:00

Edward Hopper
Gas station

Un simple revers de main et la poussière accumulée sur la couverture du bloc de courrier "Ivoire Luxe" s'est éparpillée. Peu après, il a appliqué son écriture, allant jusqu'à souligner le titre en rouge et à la règle s'il vous plait. Il a aussi pris soin de ne pas trop marquer les plis des feuillets avant de les glisser dans l'enveloppe.
Il a déjà transpiré sur la plupart des mots, fait le plus facile en somme.

Car la lettre sans timbre ni adresse est écrite pour elle. Pour lui remettre, il devra attendre le moment propice, l'instant rare parmi les heures. Pas une sinécure pour eux qui se fréquentent depuis si longtemps, qui s'enroulent dans les mêmes draps depuis des nuits et des nuits, eux dont les enfants sont déjà grands, déjà presque ailleurs.

Il y a là beaucoup plus que des fragments incertains de voyages en papier. Au bout de chaque ligne elle trouvera une invitation et une fois rassemblés, ses souvenirs du hasard formeront une promesse déjà tenue car écrite noir sur blanc. Un de ces jours tous deux traverseront l'océan; ils partiront.

Cette lettre lui parlera aussi du "sentiment d'Amérique". Ça ressemble à un paquet de bonbons aux couleurs vives ou à une pomme d'amour que l'on glisse sous l'oreiller avec un zeste de culpabilité lorsqu'on a comme eux les racines tournées vers l'Est, un Est lointain où les cow-boys sont des indiens.

D'une carte des USA ou d'un guide touristique, nul besoin. Aux étapes indécises de ces "Random memories" répondent en échos les contours de souvenirs intimes, ceux d'une brochure on ne peut plus…personnelle.

Tourner la clé de contact.

Premiers virages à travers le Maine.
Des collines rouge pomme les promènent
Jusqu'à l'orphelinat du Docteur Larch,
Puis à la ligne, changement d'état.

Transit à l'Hôtel New Hampshire.
Leurs pas hésitent entre le sable et l'océan,
On prétend que le crapaud du ressac s'est échappé
Des pages blanches de John Irving.

À la prochaine station ils font le plein,
Auprès de pompes antiques fraichement repeintes.
Le "Gas" d'Edward Hopper y est inscrit en noir et mat,
Puis à la ligne, changement d'état.

Pourfendre l'armure des forêts Adirondacks
Descendre le chemin de terre du Trailer Park
Ouvrir les portes des caravanes en fer,
à l'intérieur, c'est Russel Banks qui paie sa bière.

Pour les Badlands c'est tout droit.
Sans toucher le volant, direction Dakota.
En Panavisions partager un cœur de tonnerre Oglala.
Comme la chambre numéro 10 est bien trop moite,
S'assoir sur le perron pour caresser les étoiles.

Puis se réveiller, puis changer d'états.
Errer dans la poussière des hauteurs de Frisco
Demander le fantôme de John Fante dans les parages.
Ouvrir le livre pour tomber des quilles à L.A.
Demander le Dude, l'homme, le seul en ville qui vaille.

Puis repartir, changer d'états, prendre le vent,
Filer sur les accords de Daniel Martin Moore.
Hôtel California, Bagdad Café,
Morrison Hôtel ou Harrison Motel,
Peu importent les couleurs du "déjà vue".

Laisser la Ford Mustang filer tout doux,
Poser une main sur son genou.

Le cœur léger, ils en auront terminé. Dans le rétroviseur lorsque le soleil déclinera, lorsqu'ils glisseront par-dessus les ombres, il y aura pour toujours les érables rouges de l'été indien de leur Amérique. Il peut refermer l'enveloppe, c'est à Elle de l'ouvrir.

Topos

2010-08-12T19:38:00.000+02:00

Recueil de nouvelles - 126 pages - 7 euros -

3 caractères, 4 randonnées à skis. Une même famille et pourtant des traces dans la neige aussi profondes que divergentes.Pointe de Combe Bronsin, Jas des Lièvres, Ouille Allegra ou Petite Valloire sont autant d'expériences pour Bruno, Alexandre et Alexis. Ils traversent leurs Alpes, hésitant entre l'ombre et la lumière, juste à hauteur d'hommes. Mais au fond, l'important c'est de tirer hors piste, droit dans la pente…

Des critiques ici et là Gaspard Nocturne (Editeur), Actumontagne et 1 livre 1 jour

Les premiers chapitres

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Par chèque me faire parvenir tout d'abord un E-mail avec votre adresse

Versants & Lacs

2010-08-11T19:53:00.000+02:00

Avant d'emprunter les sentiers... Nous négligeons parfois d'user de nos privilèges, par exemple, de lever les yeux plus haut que le bout de notre nez. Nous oublions parfois que Belledonne est à nos pieds, à deux pas, juste en face.
Oui, mais pas toujours… Lorsque les conditions sont réunies, quand ça nous chante, il nous arrive d'aller user de nos semelles en altitude, d'explorer versants et lacs. Au détour de ce blog, on découvrira ici ou là, les modestes traces de quelques balades dans nos Alpes.

Pour découvrir ces lacs en textes et photos, il suffit d'activer les liens..

Bonnes balades !!

Un printemps de ski à Hunddalen

2010-08-10T22:32:00.000+02:00

Après avoir parcouru sur un traineau la région sauvage de Vindelfjallen (Laponie Suédoise) au printemps dernier, je compte retourner en Scandinavie pour un séjour de ski de rando du coté de Ketterat (au niveau de Narvik/Norvège) à la frontière entre la Suède, la Norvège et la Finlande.

Le séjour en question se déroulera du 26 avril au 3 mai 2012 et sera encadré par Tovo Spiral, guide originaire de Grenoble qui connait bien la région. Sur les sommets proposés, il y aura moins de monde qu'autour des fjords très courus à cette période de l'année. Sur les 7 jours (hors transports) il faut compter 1 ou 2 journées pour les aller-retours à la cabane de Hunddal (avec des pulkas). Il reste donc 5 ou 6 jours complets de ski de rando en étoile depuis le refuge (en fonction des aléas météo bien entendu).

J'ai tout juste 50 ans et pratique la rando à ski depuis des années sans pour autant être un fou de dénivelé (je n'en ai pas les moyens de toute façons !) Je suis surtout un simple amateur de ski "nature" et de découverte. Il n'y a aucune idée de performance dans ma démarche même si j'adore tracer de belles courbes. Je tripe surtout sur les sensations incomparables qu'apporte la nature en grand format.

Voilà donc, je cherche des partenaires pour m'accompagner dans la mesure où les honoraires de Tovo sont à diviser par le nombre de clients (6 maxi) et qu'économiquement parlant, partir seul ferait un peu trop mal à mon budget. Par ailleurs, c'est tout de même autrement plus sympa de partager l'aventure et les sensations avec d'autres.
Je prends donc en charge la recherche de coéquipiers, mais chacun d'entre eux souscrira à titre individuel (règlement, acompte, transport, cote part des frais communs).Tovo fera parvenir un contrat à toute personne intéressée qui m'aura contacté.

Descriptif du séjour par Tovo Spiral

Le séjour aura lieu au coeur de la région de Hunddalen (à proximité de la frontière finlandaise et norvégienne), c'est un massif aux reliefs assez alpins bien que moins haut en altitude et qui offre de multiples possibilités de ski de randonnée. La cabane de Hunddal (Hunddalshyttene) est au carrefour de trois magnifiques vallées et constitue de ce fait le camp de base idéal pour un séjour en étoile. Les itinéraires environnants sont de difficultés variés, les pentes de 25° à 45° par endroits et les dénivelés de 700 à 1200 m. Quelques noms de sommets envisageables:

Vomtinden 1494 m., Sealggacohkka 1567 m., Gahpercohkka 1477 m., Ristacohkka 1689 m., Blåisen 1475 m., ou encore Silviktinden 1360 m. Il faut compter 1 journée de ski (15km) pour accéder à la cabane avec les pulkas et le matériel et pareil pour le retour. La période la plus appropriée est le mois d'avril / mai, les jours sont longs (soleil de minuit...) et les conditions de neiges sont celles que l'on rencontre au printemps dans les Alpes, en bref du bon ski moquette avec des risques d'avalanches minimes.

	Vomtinden
Sealggacohkka

Gahpercohkka

Présentation du guide par lui-même

Je m'appelle Tovo, originaire de Grenoble, j'habite maintenant Östersund en Suède depuis 2008. J'exerce la profession d' aspirant guide de haute montagne, diplômé de L'ENSA à Chamonix et finalise ma formation l'an prochain.

Mes champs d'activités: ski de randonnée, cascade de glace, alpinisme hivernal, ski hors piste et ski nordique pour les pratiques hivernales; escalade, via ferrata, canyoning, alpinisme estival et trekking pour les pratiques estivales; formations diverses liées à la pratique de ces activités (avalanche, gestion du risque, manip de cordes...)

Tovo

Transports, Dates & Gros sous

J'indique ici mon propre planning en fonction de mes options et de mes contraintes de transport. Habitant à Crolles dans les environs de Grenoble, je compte prendre un vol Easyjet entre Genève et Stockholm (environ 80€ AR + 2x30€ de surcoût pour les skis), puis le train de nuit entre Stockholm et Ketterat et même chose au retour (120€ AR).
Par commodité, Tovo pourra se charger de réserver les billets de train. L'option train couchette a l'avantage d'être assurée quelque soit la météo, d'être considérablement plus économique et de mon point de vue, le trajet en train donne toute sa valeur au mot voyage. Sa lenteur relative permet aussi de faire connaissance, d'apprécier les paysages...

C'est un choix. Il y a aussi possibilité de prendre un Vol Stockholm - Kiruna ou Direct Genève - Kiruna (SAS 5400 SEK aller et retour)et ensuite le train vers Ketterat. Dans ce cas il faudra voir les horaires compatibles avec les dates du séjour.

Pour me rendre à Genève je prendrai la navette bus entre Grenoble et l'aéroport.

Mon planning

Mer 25 avril Vol Genève - Stockholm arrivée 19h05 puis train Stockholm - Katterat depart 22h30
Jeudi 26 avril Arrivée Katterat (train de nuit) 16h51 (possiblement transfert le soir même)
Vendredi 27 avril Transfert à skis/pulka vers la cabane de Hunddal ou ski de rando
Samedi 28 au mercredi 2 mai Ski de rando
jeudi 3 mai Transfert skis/pulka vers Katterat puis départ train vers Stockholm à 15h50
Vendredi 4 mai Arrivée à Stockholm à 12h00 et départ du vol vers Genève à 19h35

Les tarifs de Tovo Spiral:

280 € / jour pour les honoraires de guide, soit 1960 € pour 7 jours de ski à diviser par le nombre de participants, les jours restants sont ceux du voyage aller et retour.
Ajouter à cela les frais de nourriture, soit au grand maximum 40€ par personne et par jour.

Concernant la nourriture, elle sera essentiellement constituée de plats lyophilisés artisanaux et variés, des plats concoctés en Suède. Tovo me fera bientôt suivre les menus prévus...

Les pulkas: 10 € par pulka par jour d'utilisation, aller et retour(Compter un pulka pour 2 ou 3 personnes).

Hébergement: Il faut compter 26€ par nuit et par personne soit 182€ au total. Comme la plupart des cabines/cabane/refuge de la région celle de Hunddal n'est pas gardée mais est toujours dans un super état, bien entretenue et avec du bois. Il y a une page internet qui y est consacré là.

Récapitulatif et projections (tous les euros du séjour)

	2 participants	3 particip	4 particip	5 particip
Honoraires guide	980€	653€	490€	392€
Repas du guide	140€	93€	70€	56€
Hébergement cabane	182€	182€	182€	182€
Repas participants	280€	280€	280€	280€
Total hors transport	1582€	1208€	1022€	910€
Transport (perso)	260€	260€	260€	260€
Total (perso)	1842€	1468€	1282€	1170€

Pour ma part, je suis partant à partir de 2 mais il est clair que plus nombreux nous serons et moins coûteuse sera l'aventure. 4 ou 5 participants serait selon moi la bonne formule.

Ristacohkka

Si vous êtes motivé ou simplement intéressé, n'hésitez pas à me contacter via ce mail leutchi@gmail.com, je vous répondrai sans délai.

Je vous attends, skieurs amateurs de grands espaces et d'exotisme nordique.

Eric Tchijakoff (Leu Tchi)

La légende de nos pères

2009-10-21T19:03:00.001+02:00

LA LÉGENDE DE NOS PÈRES

Sorj Chalandon

Éditions Grasset

     Dans le nord, un ex-journaliste loue sa plume pour immortaliser la vie de quidams tel que moi, vous peut-être ou plus sûrement une de ces vieilles personnes qui bientôt trépasseront sans laisser de trace. Ce biographe des anonymes est le fils de Pierre Frémaux, un fils de résistant, le fils d'une ombre de l'armée des ombres qui dans son costume étriqué refusera les honneurs et les breloques. Lorsque meurt ce témoin muet du passé, il laisse son fils cadet orphelin à jamais de ses faits de guerre.

    Le destin va bientôt changer la donne en mettant sur le chemin de l'écrivain public une nouvelle cliente, Lupuline (aux-chaussures-rouges). La jeune femme lui demande d'écrire l'histoire de son père, un certain Beuzabok, lequel a autrefois alimenté son imaginaire de fillette avec sa guerre… dans la résistance.

Passées quelques hésitations il accepte de rencontrer son biographe, de se raconter à un étranger. Dans l'appartement sombre du vieux commence alors un huis clos écrasé par la canicule, un chassé croisé mémoriel entre un fils en manque de sa figure paternelle et la stature imposante d'un résistant qui pourrait la remplacer. Même combat, même région, même ennemi implacable et une parole qui dévoile enfin les mystères des chemins de guerre, des mots qui mènent directement dans le cœur des hommes.
      Las, on s'aperçoit bien vite que le tableau glorieux recèle bien des zones d'ombre, que la lumière vient à manquer pour les révéler. Voilà que le doute peu à peu s'immisce…

   Ce roman prend corps à travers la confrontation rapprochée de deux hommes, leurs relations louvoyant entre confiance et défiance. On est tenu en haleine, plongé dans un jeu psychologique dont la tension va crescendo. L'écriture syncopée, abrupte, dépourvue d'artifices contribue à asseoir le récit dans une sobriété (de la pudeur?) qui va à l'essentiel.
    Sauf qu'à force de détachement Sorj Chalandon nous détache aussi, au risque de nous laisser gagner par l'indifférence, de ne faire que survoler le champ de bataille des mémoires meurtries et trahies.
     La rigueur de la construction intellectuelle, la volonté de l'auteur de ne pas tomber dans le sentimentalisme ajoutés à un dénouement quelque peu artificiel finissent amputer ce roman plus qu'intéressant d'une dimension supérieure, plus humaine.
    Sorj Chalandon semble être resté sur sa réserve, il est à craindre que le lecteur le suive sur cette voie. Cela dit, la "Légende de nos pères" mérite plus qu'un détour.

Extrait page 98

Comment s'appelait-il vraiment ?
- Fives ?
Beuzaboc a haussé les épaules. Il ne savait plus. Il n'est même pas certain qu'il ait jamais connu son véritable nom. L'ouvrier se faisait appeler « Fives », du nom de son dépôt SNCF. On surnommait le lycéen Trompette. Trompette est mort. Fives est devenu fou.
- ça, c'était pour l'ennemi, mais entre vous ? Comment-vous appeliez-vous au café, dans la rue, quand vous étiez seuls?
Le vieil homme était agacé.
- Un jour, Fives m'a présenté un gamin roux en disant qu'il était lycéen. Il m'a dit aussi qu'il voulait en découdre avec les Boches et qu'on l'appelait Trompette parce qu'il faisait le clairon en se pinçant le nez. C'est tout.

Beuzaboc s'est levé difficilement. Il est allé aux toilettes. J'ai relu mes notes. Une goutte de sueur a coulé de mon menton sur le carnet. Beuzaboc ne voulait pas mettre le ventilateur au plus fort. Le bruit le dérangeait. Il est revenu, s'est assis. Il a regardé sa montre, puis sa canne. J'ai laissé passer un peu de temps. Je m'en voulais. J'interrogeais un homme comme le ferait un policier. Je n'avais ni cordialité dans la voix, ni sourire sur le visage. Je ne savais pas d'où me venait cette sécheresse.

Extrait page 168

Je marchais avec elle en direction du métro. J'ai expliqué les Corps francs le réseau Vengeance. Et j'ai tout dit, ou presque. Mon père, qui avait refusé de se confier à moi. Qui avait dit qu'il était trop tard pour l'Histoire. Que l'honneur avait perdu patience. Mon père qui était entré en guerre comme agent d'assurances et qui était redevenu agent d'assurances juste après. J'ai parlé de son regard de myope. De son corps frêle et cassant. De sa voix. J'ai parlé de ses costumes ternes, de ses gestes murmurés. J'ai parlé de tous ces gens qui ne s'étaient jamais doutés de sa vaillance. Ni de son arrestation. Ni de sa déportation. C'était pour cela, peut-être, probablement, évidemment, que j'étais malhabile avec Beuzaboc. Je partais sur les traces de son père comme si c'était le mien. Ce parallèle étouffant, ce double, cette envie de fierté pour un père comme pour l'autre. Je me suis emporté. J'ai dit à Lupuline qu'elle ne devait rien regretter. Elle avait bien fait de faire appel a moi. Je ferais attention. Je parlerais au vieil homme comme on parle à un vieil homme. Je me suis excusé.

A l'entrée du métro, Lupuline s'est arrêtée. Elle m'a observé.
- Avez-vous des doutes, monsieur Frémaux ?
- Sur mon père?

Barococo

2009-10-08T00:32:00.008+02:00

BAROCOCO
Yü Nagashima

Éditions Philippe Picquier - 2009
Roman traduit du japonais par Marie Maurin

Ce roman a reçu le prix Kenzaburô (prix japonais, on l'aura deviné)


   Si vous avez vu le film "Chicago", vous n'avez pas pu oublié ce pantin en gants blancs (l'excellent John C.Reilly) incapable de retenir la lumière, interprétant…

Cellophane, Mister cellophane
Should have been my name
Mister cellophane
'cause you can look right through me
Walk right by me
And never know I'm there!

    En tournant la dernière page de Barococo, ce refrain s'est aussitôt invité sous mon crâne. Rien de grave Docteur: derrière la chanson, il y a comme un bout d'explication.

    Car enfin, dans cette chronique de la (sur)vie d'un magasin d’antiquités tokyoïte, jamais n'apparaîtra le nom du narrateur, personnage pourtant central du livre. Mais contrairement au pauvre bougre cocufié de Chicago, la transparence de l’employé à tout faire du Barococo gagne en épaisseur au fil des semaines.

La permanence de son effacement agit comme un puissant révélateur auprès de ceux qui gravitent autour et à l'intérieur de ce "Barococo" plus bazar que magasin d'antiquités. Ainsi, une poignée de personnages vont voir leurs existences s’articuler autour de ce héro-malgré-lui.

    Il y a Mizue son alter-égo féminine, les deux petites filles du vénérable propriétaire M Yagi, Azako l'ainée, la cérébrale et Yûko la lycéenne intrépide. Même Mikio son patron finit par s'ouvrir à lui. Grâce à ce champion du monde de l'empathie, sorte de piège à confidences, tous nous deviennent très vite familiers, y compris Françoise une française japonisante et amatrice de sumo.

    Le talent de Yû Nagashima est de parvenir à nous faire partager durant 6 mois les (modestes) desseins de ses personnages. Avec lui nous intégrons l'intimité du Barococo par le petit bout d'une lorgnette aux couleurs parfois surréalistes comme peut l'être son attachement aux verts et aux rouges du feu pour piétons qui éclaire les fenêtres du premier étage. Il inscrit la vie en touches affleurantes, délicates, parfois douces-amères. Rassurez-vous, en 254 pages on ne trouve pas trace de mièvrerie. Il s'attache aux détails jusqu'à l'insignifiant, et à force d'insignifiant, il touche à l'essentiel, aux cœurs, aux âmes.

    Il y a aussi cet humour décalé, un peu déjanté, un humour de looser capable se perdre dans son propre quartier. Mais avec lui la tendresse se mêle au burlesque et inversement. D'ailleurs avec Yû Nagashima il y a toujours la tendresse, un peu partout saupoudrée et on a le droit de se laisser avoir.
Barococo, comme un petit bijou de simplicité qui brille à l'intérieur.

Extrait page 175

J'ai gravi l'escalier du Barococo avec la boite contenant la brosse à dents électrique. Je suis retourné dans l'espace de six tatamis du premier étage où je vis en parasite. Je voulais faire immédiatement un essai. Je suis allé près du petit évier. J'ai pris ma vieille brosse à dents usée jusqu'à la corde, je l'ai jetée dans le sac-poubelle réservé aux déchets non combustibles, puis je me suis baissé et j'ai cherché la prise. J'avais à peine enfoncé la fiche que l'appareil s'est mis à vibrer, et j'ai un peu paniqué. Le bouton était sur « on ». Ce n'est pas une brosse à dents rechargeable, comme je l'avais déjà remarqué dans l'après-midi.

L'arrivée d'eau étant hors de service, j'ai versé le contenu de la bouilloire dans une tasse où j'ai trempé la brosse à dents. J'ai mis du dentifrice dessus et je l'ai rebranchée. Le dentifrice est tombé sur le sol, sans doute parce que les vibrations étaient trop fortes.
J'ai ramassé avec le doigt la pâte tombée sur les tatamis et, pendant un instant, j'ai hésité entre la remettre sur la brosse ou la jeter. Allez ! Je l'ai poussée telle quelle dans ma bouche, comme de la crème Chantilly, et j'ai remis en marche l'appareil. Une seconde avant que j'introduise la brosse dans ma bouche, on a frappé à la porte. La brosse à dents faisait tellement de bruit en vibrant que j'ai failli ne rien entendre.

Je me suis résigné à cracher dans l'évier le dentifrice encore intact que j'avais dans la bouche et quand j'ai ouvert la porte, j'ai vu Yûko. Elle portait la même tenue que dans la journée, mais elle avait l'air plus tendue.

- Qu'est-ce qui se passe ?

La conquete du courage

2009-07-01T13:08:00.004+02:00

La conquête du courage

Stephen Crane - (1895)

titre original: The red badge of courage

Editions Sillage – Traduction Dominique Aury – 2006
Livre de Poche - Traduction : Francis Viellé-Griffin & Henry D. Davray – 1967 (épuisé)

À première vue il s'agit d'un récit concentré sur et dans la guerre de Sécession durant les quelques jours dantesques de la bataille de Chancellorville (Virginie - 1863), synonyme de désastre intégral pour les abolitionnistes de l'Union, mais en fin de compte, cette conquête du courage n’a rien d’une succession de scènes de combats épiques ou pas. On est en présence d'un texte dérangeant qui côtoie la mort de si près qu'elle nous apparaît bientôt presque aussi familière que le souffle de la vie.

Ce court roman propose une approche quasi naturaliste de la guerre avec des champs de bataille perdus au beau milieu des forêts de Virginie. Mais par-dessus tout Stephen Crane s'intéresse à l'homme, en l'occurrence à un personnage central répondant au nom d'Henry Flemming; alias "le jeune homme". À travers ses doutes, ses peurs, ses atermoiements, comme ses coups de sang nous nous trouvons confrontés à une réalité sans fard, nous percevons la mort avec l'acuité de celui qui la frôle. Crane nous fait plonger au cœur de l'humain, et s’il parvient à réaliser un tel prodige, c'est qu'il a su sonder le cœur de nombreux rescapés de la guerre civile, le journaliste (correspondant de guerre) qu'il était est parvenu à extirper la parole perdue d'hommes fermés à double-tour.

La clé du récit est certainement le basculement de l'adolescent vers l'âge adulte en l'espace de quelques heures d'errance. Sa rencontre initiale avec la réalité d'une guerre tapie dans les bois est un sacré beau moment de littérature. Dominé par ses peurs, proprement halluciné, il subira l'épreuve du renoncement puis celle du mensonge intime. Pour s'en défaire il devra marcher (littéralement) prendre du recul avec lui-même, renoncer à l'immortalité propre à sa jeunesse.

Sauf que cette traversée en plein cœur de la fureur des hommes, des blessés, des agonisants et des morts est tout sauf une apologie guerrière, pas plus qu'une ode au pacifisme d'ailleurs. Il n'y a nulle part l'affirmation d'une quelconque morale et Dieu est étonnement absent des combats; on se retrouve projeté en première ligne aux cotés de ces recrues yankees comme pris dans la nasse d'un conflit qui dépasse leur entendement. La médaille rouge du courage – the red badge of courage - n'a rien à voir avec les ors d'une gloire qui s'épinglerait à la poitrine d'un uniforme amidonné mais beaucoup à voir avec la poussière et le sang mêlés au beau milieu de nulle part.

Quant à sa manière de nous projeter fusil à l'épaule dans l'enfer de Chancellorville, elle est tout simplement bluffante de vérité. En procédant le plus souvent par petites touches évocatrices Stephen Crane fait preuve d'un magnifique talent de conteur. La précision autant que la simplicité de ses mots n'a rien de moderne, elle est juste intemporelle.

Ainsi la "Conquête du courage" est devenu un best-seller, un master piece de la littérature américaine après que son auteur eut publié un roman destiné à n'être qu'un feuilleton de journal.

Par rapport au texte anglais, la traduction originale est plutôt du genre ampoulé, ne lésinant pas sur l'adverbe, mais au bout du compte je lui trouve un joli charme suranné. En tout état de cause ça reste parfaitement lisible. Il est certain que la version de Francis Viellé-Griffin & Henry D. Davray contraste avec la version de 2006 de Dominique Aury qui adopte une langue plus directe, plus moderne. Aussi il importait de restituer le coté abrupt et parfois viril du texte de Stephen Crane; je ne suis pas certain que ce soit toujours le cas dans les versions françaises.

Quoi qu'il en soit, la conquête du courage reste un roman hors norme, tellement intense qu'il lègue au lecteur comme un supplément d'âme.

Premiers mots, premières pages…(extraits tirés d'Internet)

The cold passed reluctantly from the earth, and the retiring fogs revealed an army stretched out on the hills, resting. As the landscape changed from brown to green, the army awakened, and began to tremble with eagerness at the noise of rumors. It cast its eyes upon the roads, which were growing from long troughs of liquid mud to proper thoroughfares. A river, ambertinted in the shadow of its banks, purled at the army's feet; and at night, when the stream had become of a sorrowful blackness, one could see across it the red, eyelike gleam of hostile campfires set in the low brows of distant hills.

Once a certain tall soldier developed virtues and went resolutely to wash a shirt. He came flying back from a brook waving his garment bannerlike. He was swelled with a tale he had heard from a reliable friend, who had heard it from a truthful cavalryman, who had heard it from his trustworthy brother, one of the orderlies at division headquarters. He adopted theimportant air of a herald in red and gold.
"We're goin' t' move t' morrah--sure," he said pompously to a group in the company street. "We're goin' 'way up the river, cut across, an' come around in behint 'em."

To his attentive audience he drew a loud and elaborate plan of a very brilliant campaign.
When he had finished, the blue-clothed men scattered into small arguing groups between the rows of squat brown huts. A negro teamster who had been dancing upon a cracker box with the hilarious encouragement of twoscore soldiers was deserted. He sat mournfully down. Smoke drifted lazily from a multitude of quaint chimneys.

"It's a lie! that's all it is--a thunderin' lie!" said another private loudly. His smooth face was flushed, and his hands were thrust sulkily into his trousers' pockets. He took the matter as an affront to him. "I don't believe the derned old army's ever going to move. We're set. I've got ready to move eight times in the last two weeks, and we ain't moved yet."

The tall soldier felt called upon to defend the truth of a rumor he himself had introduced. He and the loud one came near to fighting over it.

Petit comparatif entre 3 versions d'un même paragraphe de la conquête du courage. Pas de jugement à attendre simplement un regard différent à porter sur l'histoire.

Traduction Dominique Aury – 2006

Dans les yeux d'Henry passa l'expression qu'on voit dans le regard des chevaux harassés. Des spasmes nerveux parcouraient son cou, et les muscles de ses bras étaient engourdis et glacés. Ses mains aussi lui paraissaient gauches, enflées, comme s'il avait porté d'invisibles gants. Et il n'était absolument pas sûr de ses genoux.

Les paroles prononcées par ses camarades avant la reprise de la fusillade lui revenaient. "Dis donc, ça fait trop d'un coup! Ils nous prennent pour quoi? Et les renforts, on nous en envoie pas? Je suis quand même pas venu me battre contre l'armée rebelle tout entière."

Il commençait à s'exagérer l'endurance, le métier et le courage de ceux qui attaquaient. Chancelant d'épuisement, il était au comble de la stupeur devant leur acharnement. Ils devaient être en acier. Ce n'était pas engageant de se battre contre de pareilles machines, qui étaient peut-être remontées pour fonctionner jusqu'au couché du soleil.

Il épaula lentement son fusil et, dans un instant d'éclaircie au milieu de la confusion, fit feu sur un groupe au galop. Puis il s'arrêta en essayant d'apercevoir de nouveau quelque chose au milieu de la fumée. Le terrain était couvert de soldats qui couraient tous comme autant de démons à qui on donnerait la chasse, et qui hurlaient.

Pour l'adolescent, c'était un assaut de dragons épouvantables. Il devint comme l'homme qui perdit l'usage de ses jambes à l'approche du monstre rouge et vert. Il attendait, il écoutait, immobile, dans une sorte d'horreur. On aurait dit qu'il fermait les yeux pour être avalé.

À coté de lui, un soldat qui jusque là n'avait pas cessé de faire fonctionner fébrilement son fusil s'arrêta tout d'un coup pour se sauver en hurlant. Un jeune gars, au visage éclairé d'une enivrante expression de courage, de la majesté que donne le sacrifice de la vie, fut en une seconde frappé d'une terreur abjecte. Il blêmit comme un homme qui marche dans le noir au bord d'un précipice et s'en aperçoit brusquement. Ce fut une révélation…

Traduction : Francis Viellé-Griffin & Henry D. Davray – 1967

Dans les yeux du jeune homme passa l'expression qu'on voit dans le regard des chevaux harassés; les nerfs de son cou palpitaient d'une faiblesse fébrile et les muscles des bras étaient comme engourdis; ses mains aussi lui semblaient enflées et gauches, comme enfoncées dans de gros gants invisibles. Ses genoux se dérobaient sous son poids.

Les paroles dites par les camarades, avant que n'éclatât le feu, lui revenaient:
" Dis donc! C'est abuser des bonnes choses! Pour qui nous prennent-ils? Pourquoi qu'on nous envoie pas de renforts? Je ne suis pas venu ici pour me battre contre toute l'armée rebelle!"

Il commençait à s'exagérer l'endurance, l'adresse et la valeur de ceux qui arrivaient là-bas. Lui qui se tenait à peine d'épuisement, il s'étonnait au-delà de toute expression d'une pareille persistance. Ce devrait être des machines d'acier: n'était-ce vraiment pas lugubre d'avoir à lutter contre des instruments de cette sorte, remontés peut-être pour se battre jusqu'au soir? Il leva lentement son fusil et, entrevoyant un coin de champ grouillant de gens, il fit feu sur un groupe qui galopait. Après quoi il se baissa vite et guetta de son mieux à travers la fumée. Il happa au passage des aspects changeants de ce terrain couvert d'êtres qui couraient tous en hurlant comme poursuivis par des démons. Le jeune homme s'imagina quelque assaut de dragons redoutables, et, comme le paysan du conte qui perdit l'usage de ses jambes à l'approche du monstre rouge et vert, il resta immobile dans une attitude horrifiée et comme aux écoutes; il semblait qu'il fermât les yeux dans l'attente d'être avalé.

À son coté, un soldat qui n'avait cessé de manier fébrilement son fusil, s'arrêta soudain, le lâcha et prit la fuite en poussant des hurlements. Le visage d'un jeune gars éclaira jusque-là d'une expression de courage exalté, de cette audace majestueuse du sacrifice de la vie, fut un instant obscurci d'une terreur abjecte. Il pâlit comme un homme qui marchant dans l'ombre, s'aperçoit tout à coup qu'il va choir dans un précipice: ce fut une révélation…

Version originale (S Crane 1895)

Into the youth's eyes there came a look that one can see in the orbs of a jaded horse. His neck was quivering with nervous weakness and the muscles of his arms felt numb and bloodless. His hands, too, seemed large and awkward as if he was wearing invisible mittens. And there was a great uncertainty about his knee joints.

The words that comrades had uttered previous to the firing began to recur to him. "Oh, say, this is too much of a good thing! What do they take us for--why don't they send supports? I didn't come here to fight the hull damned rebel army."

He began to exaggerate the endurance, the skill, and the valor of those who were coming. Himself reeling from exhaustion, he was astonished beyond measure at such persistency. They must be machines of steel. It was very gloomy struggling against such affairs, wound up perhaps to fight until sundown. He slowly lifted his rifle and catching a glimpse of the thickspread field he blazed at a cantering cluster. He stopped then and began to peer as best he could through the smoke. He caught changing views of the ground covered with men who were all running like pursued imps, and yelling. To the youth it was an onslaught of redoubtable dragons. He became like the man who lost his legs at the approach of the red and green monster. He waited in a sort of a horrified, listening attitude. He seemed to shut his eyes and wait to be gobbled.

A man near him who up to this time had been working feverishly at his rifle suddenly stopped and ran with howls. A lad whose face had borne an expression of exalted courage, the majesty of he who dares give his life, was, at an instant, smitten abject. He blanched like one who has come to the edge of a cliff at midnight and is suddenly made aware. There was a revelation…

3 femmes puissantes

2008-12-08T11:25:00.000+01:00

TROIS FEMMES PUISSANTES

Marie NDiaye

Éditions Gallimard - 2009

    3 femmes puissantes, c'est 3 romans en un, 3 ébauches de destins qui ont entre eux de se conjuguer au féminin, d’être de couleur noire Afrique et de parvenir le prodige de traverser debout des fleuves d’épreuves, pour le reste… Si ! Il y a aussi de commun, qu’à chaque page, le verbe (qualitatif) de Marie NDiaye sonde le cœur du cœur de l’homme avec précision, méticulosité et force.

    Le traitement réservé à chacune des femmes est largement inégalitaire de par le nombre de pages que l’auteur lui a consacré : Norah 84 pages, Fanta 152 pages, Khady 70 pages. Rien de fâcheux en soi dans le procédé, au contraire, sauf lorsque l’inégalité touche aussi à la qualité et que c’est le pilier central qui en pâtit. Fanta ne devra son salut (littéraire) que par la grâce de Khady, la hiératique Fanta sera sauvée des flots par la modeste et pénétrante Khady.

    La première histoire est celle de Norah, celle d’un retour forcé auprès de la figure honnie du père, insulte permanente au plus tenu des sentiments d’humanité. Norah s’en retourne vers l’Afrique comme on se relève douloureusement d’une longue amnésie. Elle - la désormais avocate - se pense assez forte pour affronter un homme qui se présentera outragé par le temps, celui qui a scellé leur séparation. Mais l’animal blessé sera encore capable de graves nuisances. Sa fille quasi répudiée mettra au jour de nouvelles turpitudes paternelles qui éclabousseront l’image d’un petit frère angélisé, jusqu'à le faire chuter. Confrontée à pareille épreuve, Norah vacillera dangereusement sur le socle de ses nouvelles (in)certitudes. Et pour le coup, sa puissance, construite loin du prédateur, ne s’exprimera pas comme elle se l’imaginait, à travers l’épreuve de force, le dédain ou encore l’indifférence. Norah s’élèvera au-dessus de la fange morale par la compassion, l’acceptation d’elle-même et de ses propres faiblesses.

    Le second opus des 3 puissantes laisse le sentiment d'un énorme "malentendu", au point de se pincer pour croire ce que l'on vient de lire. L'histoire de Fanta se perd progressivement du coté du grand guignol. Ça finit par ressembler à un objet invraisemblable, créé dans l’unique but de servir le propos de son auteur. Mais que fallait-il donc comprendre ? Rien que poser la question…
    De ce récit qui se situe dans le Bordelais et au Sénégal, Fanta est curieusement absente ou plutôt en filigrane derrière Rudy son mari si pâle. Ce blanc largué loin de l'Afrique, ce type abîmé de sourdes violences s'est perdu en la perdant.
    On se retrouve embarqué dans les galères de Rudy, l’ex-professeur de lycée, à travers un concours d'humiliations non-stop. Le hic, c'est que sa crise existentielle ne nous mène nulle part ailleurs que dans des situations plus grotesques les unes que les autres. Qu’il transpire dans sa Névada hors d’âge, qu’il se gratte l’anus (perclus d’hémorroïdes ) en dessinant des cuisines intégrées ou qu’il fuit d’improbables oiseaux vengeurs, les pages s'allongent et le coté artificiel de cette histoire devient prégnant, lourd. Bien sûr, l’auteur n’a de cesse d’évoquer (joliment d’ailleurs) « ce rêve pénible et avilissant… », d’interroger les états de son âme, mais cela ne suffit pas à lever le malentendu. Même la pirouette finale en forme de contre-point ne fait qu’enfoncer le récit dans la confusion.

    Ce qu’il y a de bien avec la persévérance, c’est qu’il arrive parfois d’en être récompensé.
    La dernière partie du roman, l’histoire lumineuse et grave de Khady est une perle rare. Pour autant, l’amateur de contes de fées sera terriblement déçu. On reste dans le très dur, on va même flirter avec le sordide. Cependant, émerge de l’épouvantable tragédie de la jeune Khady, la permanence de son innocence, clé de sa survie envers et contre toute logique. Sa puissance tient toute entière dans la simple révélation de son être, de son propre nom, ce qui fera d’elle une personne toujours debout, jusqu’au bout. Khady sait bien qu’elle ne sait pas grand-chose, mais elle prendra le parti d’exister, d’aller la tête droite traverser tous les déserts, malgré les mains en sang, malgré la férocité des hommes, malgré leurs promesses rances.
Longtemps après avoir refermé le livre la petite lumière de Khady nous accompagne.

    Dès lors, il s’avère difficile de rejeter en bloc les « 3 femmes puissantes » de Marie NDiaye. D’autant que son écriture de haute tenue est tout sauf ordinaire. Son caractère à la fois alambiqué et spontané (aux limites de l’écriture automatique) est un paradoxe parfaitement maîtrisé. Et si l’on atteint parfois la surdose à force de redondances et de disgressions, il n’en reste pas moins vrai qu’il est réjouissant de se laisser attraper par les vagues déferlantes de cet écrivain au style atypique.

    Et le Goncourt dans tout ça? Si l’on parvient à faire abstraction d’une moitié du livre, pourquoi pas.
De toute manière, ce qui est écrit est écrit…

Extrait page 268

… les mots rapides, secs, impatients, contrariés d'une institutrice qui, par chance, ne lui accordait pas la moindre attention, dont le regard perpétuellement outragé ou à l'affût de l'outrage effleurait la fille sans la voir, et si la fille préférait qu'on la laissât en paix elle n'avait pour autant pas la moindre peur de cette femme ni des autres enfants, si elle acceptait les humiliations elle n'avait pour autant peur de personne.

Khady sourit intérieurement.

La fille minuscule et teigneuse, c'était elle.

Elle toucha machinalement son oreille droite, sourit de nouveau en sentant sous ses doigts les deux morceaux disjoints du lobe, un enfant s'était jeté sur elle pendant la classe et lui avait arraché sa boucle d'oreille.

Oh non, elle n'avait jamais rien compris ni rien appris à l'école.

La litanie de mots indiscernables proférés d'une voix sans timbre par la femme au visage brutal, ennuyé, elle la laissait flotter au-dessus d'elle, n'ayant aucune idée de l'ordre de choses auquel ces mots se rattachaient, sachant bien qu'il s'agissait d'une langue, le français, qu'elle était en mesure de parler un peu et d'entendre mais incapable de la reconnaître dans ce débit pressé, coléreux, gardant toujours par ailleurs une partie de son esprit aux aguets, tournée vers le groupe des autres enfants d'où pouvait à tout instant provenir une attaque sournoise, coup de pied ou claque quand l'institutrice se tournait vers le tableau.

Voilà pourquoi, aujourd'hui, elle ne savait de l'existence que ce qu'elle en avait vécu.
…

Le rapport de Brodeck

2008-05-14T18:16:00.003+02:00

LE RAPPORT DE BRODECK
Philippe Claudel

Editions Stock - 2007

Ce Rapport est une de mes plus belles déceptions de l'année passée. D'autant que ce roman était porté par un bel enthousiasme et que je me suis laissé aller aux conseils de ma libraire. Et là, patatras!
Dans un premier élan je n'ai pas pu dépasser la page 23. Ce n'est pas le fond mais la forme qui m'accable.
Page 20, 7 métaphores en six phrases et pas des plus sobres. Deux pages plus loin, la triple répétition de la conjonction "comme" dans une description de 3 lignes a définitivement plombé ma lecture. C'est trop de mots, trop lourd, trop d'effets accumulés les uns après les autres.
Je pose le livre quelques temps. Je n'aime pas cette sensation de passer à coté de quelque chose par manque de persévérance. Il est des romans qui méritent que l'on surpasse l'écueil de premiers chapitres un peu difficiles pour accéder au meilleur de ce qu'ils peuvent offrir. Ce "rapport" en fait peut-être partie. Je le reprends où je l'avais laissé. Le fond pourrait-il racheter la forme ? Je m'efforce de passer au-dessus des effets de style pour trouver ce qui fait la force de ce roman tout en sachant combien Il est ardu de faire abstraction de manies d'écriture une fois celles-ci mises au jour. C'est comme au cinéma, lorsque qu'on ne peut pas "entrer" dans un film à cause des intentions trop visibles du metteur en scène. Après, je ne sais que décrypter, je vois trop l'écrivain derrière son texte. Résultat, impossible d'aller plus loin que la page 54!
C'est finalement le fond de ce rapport/fable qui m'a fait renoncer définitivement et sans le moindre regret. Je ne suis pas – plus - client des démonstrations avec groSS ficelles et gros sabots. J'ai vu venir la fable moralisatrice avec un certain effarement, tout comme les personnages caricaturaux et les situations improbables. Par ailleurs, je n'ai pas besoin qu'on m'expose les turpitudes le l'homme en long en large et en travers pour y croire.
Que Brodeck s'en soit sorti parce qu'il a fait le chien, m'a accablé. J'ai été sidéré par la description de l'antre de l'ogre avec table de 4 mètres en bois massif, grand couteau et servante aveugle au visage de vierge, arggh! - servante dont j'imagine le funeste sort, re-arggh! Mais Qu'Orschwir soit un gros pourceau éleveur de cochons m'a achevé. Et je passe les frangins auto-explosés avec une grenade (n'en jetez plus!) sans avoir fait la guerre (y'a de la signification dans l'air).

Ce roman a plu à un large public, notamment aux lycéens (prix des lycéens 2007 je crois) soit, mais il est pour moi bien trop MANICHÉEN…

Mais ce qu'il y a de bien avec la littérature, c'est que chacun peut y trouver son bonheur… ou pas.

Le lac d'Annecy

2008-04-04T16:47:00.003+02:00

Le lac d'Annecy

Sur la carte dépliée, il y a des lacs à promesses et un lac à regrets, les miens. Le lac d'Annecy je l'ai traversé à la voile ou la nage, j'y ai plongé tout cru, cuit à l'étouffée ou par la tequila, frappé. Et puis j'ai aimé sur chacune de ses rives.
C'est mon époque révolue, celle d'un Casino désuet qui côtoyait de loin un hôtel fantomatique. C'était l'époque des mois de juin où le plongeoir de l'"Impé" était si haut que les filles ne s'y risquaient pas trop, où les garçons bravaches se toisaient dans l'eau encore glacée.

À Annecy, lorsque l'on avait onze ans en plein été, on pouvait ignorer qu'il y avait une récompense au bout de cette avenue si longue pour les pieds. Depuis le parc, entre les grands arbres, on se faisait attraper par une perspective aussi parfaite que la Nevski de Petersbourg, par ces monts en silhouettes qui glissent sur l'horizon des eaux.
J'ai laissé maints regrets s'effacer sur ces rivages. Autant de lacs que de promesses m'attendent ailleurs.

Lac Blanc – 2161 m – Belledonne

2007-10-28T15:43:00.003+01:00

28 octobre 2007

C'était encore l'été tout en haut, à la Croix de Belledonne. Bien plus bas, au pied du glacier de Freydane, le lac Blanc avait lancé une invitation en forme de tentation: "passez donc me voir un de ces jours".

J'ai trouvé un créneau fin octobre, juste avant que les glaces de l'hiver ne s'approprient les lieux.

J'ai profité d'une météo clémente pour découvrir ce lac Blanc à fleur d'eau turquoise. Je dis "je" parce qu'il faut parfois oser les premiers pas, emprunter les chemins pour connaître leurs exigences et ce qu'ils offrent en retour. Lorsque mon regard a toisé le lac pour la première fois, je me suis arrêté sur place, stoppé net par la pureté d'un bleu de lagon et l'éclat de son glacis.

En cette saison le soleil ne s'attarde pas plus que ça. Sans aucun préambule, il a basculé de l'autre coté des hautes crêtes. Alors que l'ombre de la grande lance de Domène s'étalait sur les eaux, les derniers marcheurs avaient déjà entrepris le chemin du retour; j'en profitais pour musarder aux abords du glacier. Je me suis assis sur un rocher, je me suis laissé envahir par la montagne, par le frisson de n'être plus qu'un, visiteur minuscule au centre de l'immense.

Vivement l'été, j'ai hâte de faire partager ce "je".

Lac de Cottepens – 2135 m – Belledonne / 7Laux

2007-10-13T15:56:00.012+02:00

13 octobre 2007

Les lacs d'ici sont souvent comme ça, et les sept Laux sont visiblement des lacs d'ici.
Au commencement, il y a un sentier qui s'élève à travers la forêt, les entrelacs de racines et les champignons rouges à points blancs. Puis au détour d'un détour, d'un sapin ou d'un bouquet d'arbres feuillus, on découvre un verrou rocheux plus sûrement qu'une famille de chanterelles. Pour le marcheur, le verrou est certes rocheux, mais il est surtout raide, pire que raide, définitivement abrupte. En plus de promettre un léger calvaire en plein soleil, sa nature même de verrou ne permet pas d'entrevoir le moindre petit bout du lac qui sommeille juste derrière. À ce moment précis, la motivation requiert un authentique effort d'imagination, d'autant plus que le sentier qui grimpe dans les rochers est pour sa part (trop) bien visible.
Va falloir ramer. Courage donc.
Dès qu'on est plus sous les verrous, le reste n'est que littérature…

OLERON

2007-10-08T07:47:00.007+02:00

Oléron

Etoile filante à bicyclette,
Sa chevelure dorée,
Au gré des vents marins,
Sur la route entre les pins
Dérive.

Au sommet de l'été
Par tous les sens brûlés,
S'unissent nos lèvres salées,
Cristallines.
Dans la chaleur nacrée,
S'épanchent en cascades
Les flots d'un bonheur panaché.

Sur ce chemin de quiétude,
La brise se calme,
Le silence exulte.
Et nos âmes s'embrasent,
Et nos esprits s'apaisent.

Sur ce chemin de cliquetis
Le temps peut devenir nonchalant.
Le notre tourne au ralenti.
Puis nos corps lassés.
Vers l'ombre fraîche
Se laisseront glisser,
Enlacés.

Lac de Crop – 1906 m – Belledonne

2007-10-07T15:47:00.001+02:00

7 octobre 2007 et 8 août 2005

En montant, on croise des cascades en éventail, elles s'animent, sautent un peu partout et bourdonnent au loin. Le lac de Crop s'avère aussi lisse, que les chutes sont turbulentes.

Dans sa version estivale, la cueillette des myrtilles vous le rendra sympathique parce que vous êtes… gourmand, forcément gourmand. La version automnale possède d'autres attraits qui méritent qu'on s'y attarde un moment.
"Accrochée à ses berges, la brume tenace vous incitera peut-être à passer votre chemin. Alors, vous contournerez le lac sans regret. Marchant d'un bon pas, vous irez au-delà, comme attiré par ces amas de roches noires, vers ce passage indistinct qui augure d'un autre monde. Si vous n'étiez pas aussi raisonnable, un frisson pourrait vous parcourir l'échine. Vous progressez toujours, vous enjambez le chaos minéral, puis d'un coup d'œil sur vos arrières, vous constatez qu'il n'y plus de lac, qu'il s'est évaporé dans la ouate. Mais comme vous n'êtes pas du genre à vous faire des films, vous persévérez. Il est écrit qu'en dépassant la crête et ses fantômes de pierre vous rejoindrez bientôt le col de la mine d'enfer, vous avez certainement mal lu. De toute façon, vous savez qu'il n'est plus temps de retourner sur vos pas..."

Pour ma part, j'ai apprécié le franc soleil qui régnait au-dessus de la mer de nuages et la vue dégagée sur le col de la mine… de fer.

Lac Merlat – 2044 m – Belledonne

2007-09-13T15:46:00.004+02:00

13 septembre 2007

C'est un lac qui se cache, qui fait son précieux et qui pour finir, se révèle être un sacré poseur.
Ce jour là, je l'aperçois d'abord d'en haut. Il est tout en contrastes, bleu du ciel sur gris de roche. Lorsque sans écouter mes genoux en coton, je dévale prudemment les pentes du méchant Grand Colon (2394 m), je me doute que ce lac est un petit bijou et j'ai la ferme intention de me l'offrir. Bingo! Non seulement je ne suis pas déçu, mais le temps d'un sandwich et d'une séance photo, ses rives ne verront que moi et… pas un chat.

Là, je m'incline et je dis:"Merci Merlat"

Lacs des Doménons – 2385 m – Belledonne

2007-08-27T15:41:00.002+02:00

27 août 2007

Testée et approuvée par 3 Tchis : la nuit en bivouac au col de la Pra suivie d'une virée escarpée aux lacs du Doménon.
Testée et approuvée par 1 grand Tchi tout seul dans sa 'tite tente et dans la montagne : la nuit sur les rives du petit Doménon avec réveil musculaire jusqu'à la Croix de Belledonne (2946 m).
Sauf que l'affaire n'est pas de tout repos, il faut porter, puis supporter un sac plombé. Mais comment dire… si les jambes ont mal aux pieds, la tête revient toujours avec des paillettes plein les yeux.

Lac du Léat – 1725 m – Belledonne Montagne de Tigneux

2007-08-25T15:38:00.002+02:00

25 août 2007

Après des heures à gravir dans la torpeur d'une fin d'été, le Léat se révèle être un lac fatiguant. Un lac fatigué aussi, à en croire ses eaux alanguies qui reposent dans un repli de la montagne de Tigneux.
Ce jour là, auraient pu figurer en bonne place sur notre carnet de route : deux glorieux sapins contemporains du roi Henri IV, une cabane, les mots doux de son livre d'or, des échantillons de nescafé et cernant le lac, une forêt d'épinards géants. Si si, je vous assure que la marche à pied n'altère en rien les facultés mentales; les millions de têtards du Léat peuvent en témoigner.

Lac des cerces – 2574 m – Cerces

2007-07-13T15:54:00.006+02:00

13 juillet 2007 et 2017

Le lac des Cerces! Pas grand-chose à écrire sur cette mare immonde.
On peut toutefois se faire du mal en dressant un bout d'inventaire. Sur les berges, la demi carcasse d'une voiture calcinée (l'autre partie étant immergée) au terminus de profondes ornières zigzaguant dans la terre meuble. Un peu en retrait, une dizaine de sacs poubelle éventrés forme un cairn de détritus. Ça pue. À l'autre bout du lac, la terre est retournée à mains endroits. Dans les fossés sont plantés à la verticale des morceaux de tôle ondulée. Des restes de cabanes peut-être. Ajouté à cela, plusieurs rochers désormais rouges de tags et des emballages plus ou moins vides un peu partout. L'eau du lac suinte de matières visqueuses que je ne me hasarderai pas à déterminer. Des objets, des bouteilles surtout, sont prisonniers de la mousse qui s'accumule sur les bords. C'est ce qui est le plus notable au premier coup d'oeil.

On veut croire qu'en 2017 ce tableau sera un faux pour de vrai. Parce qu'en 2007 le lac des Cerces est encore un endroit charmant, sauvage et sauvegardé, un exemple de quiétude alpestre. Pourvu que ça dure…

Lac du Crozet – 1974 m – Belledonne

2007-07-13T15:51:00.007+02:00

13 septembre 2007, 26 août 2007 et 20 novembre 2005

Le Crozet est aux lacs de Belledonne ce que Bethov' est la musique classique, un must et un too much. Mais encore ?
C'est un panorama, pas du chiqué, un des plus beaux panoramas sur le massif d'en face, sur la Chartreuse et ses murailles déchirées. Le Crozet, c'est évidemment l'œuvre de l'homme. Du moins, c'est l'homme à la houille blanche qui l'a érigé en monument, un simple barrage de pierre et depuis lors, le Crozet ne demande qu'à s'envoler. Dans la vallée, on le sait. Il n'y a qu'à voir les cohortes de pèlerins qui vont et viennent le célébrer durant l'été. Toutefois, pour qui saura attendre les frimas comme les heures lointaines, il est un beau lac apaisé prêt à recueillir tous les secrets.

Lac du Grand Ban – 2450 m – Cerces

2007-07-11T15:55:00.003+02:00

11/13 juillet 2007

Parcourir les sentiers jusqu'au Grand Ban, c'est bien (même si le thermomètre voudrait que l'on reste au chaud). Avec un âne c'est mieux. Avec Oscar c'est encore mieux. Avec l'âne Oscar nous avons pu mettre à l'épreuve notre sens de la pédagogie animalière sur un très jeune sujet. Autant dire qu'en cette matière, pour de parfaits novices, nous nous sommes révélés être… des bêtes !

Faut dire que l'Oscar n'est pas contrariant, il porte allègrement les bagages et les gens (les pas lourds), il suit parfois, précède aussi, (re)suit encore, tire sur la longe à tout bout de champ, s'amuse à dévaler hors piste avec un bipède en perdition devant ses sabots, mange où ça lui chante quand bon lui semble, profite d'un instant de relâchement pour tester nos capacités à la course à pied. En résumé, se balader avec l'âne Oscar, ça fait passer le temps comme les kilomètres en pente.
Et puis on a fini par regagner nos pénates, on a du rendre Oscar à son étable parce que sur notre terrasse, un âne, franchement, ça ne le fait pas.

Lac des bataillères – 2422 m – Thabor

2007-07-07T15:52:00.003+02:00

7 juillet 2007

La veille nous avions eu droit à un retour de flocons, pas du flocon de parisien, non un bon vingt centimètres de neige. C'était un retour surprise de l'hiver qui a fait un petit trou dans l'été.
À peine un pied hors du refuge des Marches, on s'est cachés sous nos bonnet, on a pris un méchant courant d'air glacé en pleine goutte-au-nez, et une fois parvenus au lac on a pu constater que nos joues étaient en carton. C'est comme ça, c'est même un peu mieux lorsqu'une éclaircie parvient à déchirer un pan de ciel.
On ne va pas se plaindre.

Lacs des Vénétiers – 2156 m – Belledonne

2007-06-30T15:44:00.002+02:00

30 juin 2007

Ambiance à Prabert au petit matin frais, avec ci-devant une jolie promesse de dénivelé.
Un deux trois nous irons aux lacs...
Mon premier Vénétier est de pierre, de rochers même, du genre austère.
Mon second Vénétier aime bien le vert, un vert du genre gazon, mieux du genre d'un helvète qui fredonnerait la "mélodie du bonheur".
Mon troisième est plus que modeste, il nous conseille de grignoter un bout avant d'aller rejoindre la cime de la Jasse à 2478 m.

Fleurs de poussière

2007-01-21T19:35:00.011+01:00

Roman jeunesse - 277 pages - 11 euros -

Lucius a gagné quatre tickets pour un voyage interplanétaire. Avant de boucler ses valises, il récupère un étrange listing, ignorant qu'au sommet de la World Wide Electronics Corp, on a décidé de remettre la main sur ces papiers… coûte que coûte. Lucius Holbach, Fiona Feuerbach, et leurs filles embarquent pour Baby-Lonia à bord d'un spacevan aussi beau qu'un bungalow en bord de mer. Inoué a treize ans et des indienneries dans la tête. Keiko a onze ans et la responsabilité d'un mini zoo. Les vacances sur Baby-Lonia tourneront court pour Pâ et Mân. Les deux sœurs entreprendront une course dans l'inconnu, à la recherche de leurs parents disparus. Elles auront vite fait de croiser des échantillons de l'espèce humaine dotés d'un drôle d'accent: Stan, Véra, Artem, ZeF, Marvin Kerb et des gardiens du temple. Parmi eux, beaucoup de faux-semblants et quelques vrais méchants. Elles éprouveront toutes sortes de sentiments. On peut toujours espérer qu'elles finiront bien par retrouver Lucius et Finoa. Ce ne sera pas faute de les avoir rechercher…

Les premiers chapitres

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UNE MYTHOLOGUE

2006-10-08T09:23:00.000+02:00

Une Mythologue

Histoire authentique
D’un singulier personnage
Bercé dès son plus jeune âge
Au cœur de l’antique.

Il voyage vers l’Égée
Au gré des pages toutes cornées
Dédales et des hasards,
Survolant bien haut les Icare.

Par Ovide et par Homère
La Mythologue sur les mers,
Imprégnée de l’esprit d’Odyssée
Par Éole (souverain) est transportée.

Familière des Héros et des Titans
Des demi-dieux, de leurs enfants,
Maîtresse d’un univers sans humains
A jamais éloignée, de leurs pensées, de leurs mains,

A la pâle clarté de sa lampe de chevet
Elle n’envisage la poursuite du mystère,
L’ouverture de son drôle de bestiaire
Que dans les bras accueillants de Morphée.

La muraille de Chine

2006-10-08T09:18:00.000+02:00

La muraille de Chine

L'eau troublée de la rivière aux souvenirs ne coule pas de source. Elle semble comme morte, puis soudain dévale sans crier gare dans mes pensées.

Eric Robert, Denise Weber
Sont à ranger au rayon des premières.
Pour lui, une histoire d’hommes,
D’intrépides découvreurs de quartier.
Pour elle, un joli songe en somme
Un prénom sur la porcelaine gravé.

Les premiers arrivés
Ne me font pas oublier :
Les pommes acides, du champ d’à coté.
Les cages d’escalier aussitôt dévalées.
Dans les rues, les courses éperdues,
La mort aux trousses tout juste entrevue.
Les regards absents, perdus au loin
D’un enfant immobile au milieu des foins.

J’avais dix ans et un drôle d’accent
J’avais l’école parfois buissonnière
Et de sombres histoires de cimetière
Qui me valaient la ceinture sur mon derrière.

Je me souviens surtout
D’un temps de découvertes
D’un temps où l’esprit s’enhardit
Explorateur sans limite
D’une vie si grande, qui tend vers l’infini.

Je me souviens enfin, pour rire et pour finir,
De nos jeux d’escalades improbables
Là-bas, au pied de la muraille de Chine.

REDHILL

2006-10-08T09:15:00.001+02:00

Redhill

Étape providentielle
Hors des tumultes urbanisés.
Oasis intemporel
L'espace d'une journée d'été.
Ici les jardins de l'Eden
Ont établi leurs quartiers.

Refuge de verdure,
Où glissent à pas feutrés
Quelques promeneurs
En quête de sérénité;
Cependant qu'une artiste
Simplement installée devant son chevalet,
Toile sans prétention
Une mare aux canards
Lovée au coeur de cet arpent engazonné.

Sous le regard bienveillant
De petits pavillons endimanchés,
Les couleurs et les pinceaux
Se laissent aussi aller.

A mon tour succombant
Sous les caresses
D'un soleil fort réjoui,
Contre un chêne centenaire,
Je m'assoupis.
J'effleure l'espoir d'une vie,
Saisie par la grâce et la quiétude
D'un jardin Anglais.

COMO

2006-10-08T09:12:00.003+02:00

Como

La pluie.
Un lac sombre se répand.
Des palais aux césars triomphants.
Des gens, des marchands.
Sur les places colorées,
S'ébattent quelques pigeons.
Les cafés sèchent leurs larmes
Par l'azur retrouvée.

Les trains de Lugano.

L'hôtel.
Les nuits.
Les jours plus longs que les jours.
Les bancs des salles...
... D'attente.
Les quais se vident,
Et la vie autour.

Les trains de Lugano
Ne s'arrêtent plus à
Como.

AUTREMENT DIT

2006-10-08T09:09:00.004+02:00

Autrement dit

J'ai connu un homme.

Un sale type,
Seul, sans l'ombre d'un espoir.
Un sale type,
A ramasser à la petite cuillère,
Qui s'est laissé glisser
Dans la fange,
De tout son long,
Au bas du comptoir.

L'homme a retrouvé dans la sciure,
Un sage dicton populaire,
Une drôle de maxime.
Il m'a soufflé d'un râle,
Un ou deux mots de son dernier rôle.

" Les chants les plus beaux
Sont toujours les plus désespérés...
MON OEIL!
Ce sont seulement les plus désespérés."

QUE RESTE-T-IL ?

2006-10-08T09:00:00.005+02:00

Que reste-t-il ?

Dix ans déjà,
Sans souvenirs,
Une sensation de l'intérieur,
Une entaille de bonheur.

Dix ans déjà.
Des souvenirs,
Comme une main sur l'horizon,
Me tiraillent le fond du coeur.

Dix ans déjà.
Comme ta bouche de baisers envolés.
Mais dans l'écrin de ma mémoire,
Plus de cris, ni de pleurs.

Dix ans déjà.
Vingt ans bientôt
Et plus encore.
Il restera de cet amour
Gravé dans nos corps.

REGRETS POST MORTEM

2006-10-08T08:57:00.001+02:00

Regrets post-mortem

Un jour pas si lointain,
Je regretterai de ne pas avoir su
Trahir mes sentiments.

Je crains la certitude de ce moment,
Comme son invariable manège,
Au fond de mes pensées
Au creux de mes rêves.

La mort approchant
Me rappellera sans ménagement
À mes devoirs de trahison.
Elle couvrira de reproches justifiés
Tant de mots futiles,
Injustifiés.

La fin, aujourd'hui se tapit,
Cachée par des montagnes de vieillesse.
Mais un lourd pressentiment me hante:
Partir, laisser partir
Tout ce que je chéris,
Sans avoir dit
Tout ce qui doit être ...dit.

INSTANT NOIR

2006-10-08T08:55:00.001+02:00

Instant noir

Le petit laveur de pare brise
Des jours de pluie,
On a croisé son regard,
Et salement détourné les yeux
Sur le triste instant
D'après.

D'après qu'on l'ait chassé
Ou qu'on lui ait octroyé,
Généreusement,
Une pièce de notre menue monnaie.

Qui de notre mauvaise conscience
Nous a lavé ?

Un laveur de rien du tout
Portant sa vie de rien du tout.
Un quotidien tout mouillé
Que l'on n'ose pas deviner
Dans ses yeux fatigués,
Tout mouillés.

Demain l'averse aura cessé.
Mais au diable les saisons
Pour le petit laveur de pare brise
De nos jours sans pluie.

BANALE ROMANCE

2006-10-08T08:52:00.001+02:00

Banale romance

Douce envie de sublimer les trains
Qui s'en vont à l'heure,
Comme cette étreinte tout à l'heure,
Et les navires qui arrivent
À bon port.

Doux désirs qui amplifient
Leurs sons à mesure des lits défaits,
Les caresses langoureusement adressées,
Puis passionnément appuyées.

D'où cette joie si prompte à s'installer
Lorsque de ton sourire,
Tu ne cesses de m'illuminer.

Je crois le vent,
Je crois aussi le temps,
Lorsqu'ils nous offrent
Sur un plateau d'argent
Leurs oboles de grâces.

Douce,
Si douce envie de tout prolonger,
De continuer
Et de continuer encore;
La romance qui en flagrant délit
Nous a surpris.

AVANT L'APRES

2006-10-08T08:46:00.001+02:00

Avant l' après

Ailleurs coulait dans tes veines.
Passé sans souvenirs,
Il n'était de ta mémoire
Qu'une chair pleine de Russie.

Mille traits de lumière
Éclairaient ton paysage,
Étouffaient la lueur d'une slave
Mélancolie...
Pour tes lointaines plaines de Russie.

Piotr ou Pierre

Il était mon père.

LA LOGE DES FOUS

2006-10-08T08:44:00.002+02:00

La loge des fous

Dans nos joies éperdues,
Nos tristesses absolues.
Dans nos désordres amoureux,
Hors d'atteinte de nos pitoyables juges,
De leur incommensurable vide,
Nous existons.

Ils survivent,
Au gré des courants,
Sinistres baudruches de la vie.
Nos amis, censeurs dérisoires et stériles,
S'apitoient.

Rions bien fort,
Survolant leur désert sans fin.
Puissent ils de ce domaine,
Écouter notre verte déraison,
Notre sine qua non condition
D'être plus humains

TRAJECTOIRE DU CHIEN

2006-10-08T08:38:00.002+02:00

Trajectoire du chien

Illusions perdues
Entre le départ
Et la fin,
Sans élans
Ni déchirements,
Sans passions
Ni renoncements.

Espoir perdu
Dans le ventre mou
D'une vie
Sans nadir
Ni zénith,

Assoupi sur le divan,
J'ai peur
Que mon chien
Ne rêve pas.

ASPHALTES

2006-10-08T08:35:00.002+02:00

Asphaltes

Noir dessin,
Serpent humain
Épris de vitesse,
Perdu dans le cahot
De ses fantasmes...
... Barbares.

Dans la nuit luminescente,
Trouver le repos,
Réconcilié avec ses rêves.
Oublier un instant
Le noir dessein
Des lignes blanches
De la main.

Jusqu'au bout du chemin
Réaliser un rêve d'asphalte,
Son Voyage.

D'EUX

2006-10-08T08:30:00.003+02:00

D'eux

X et Y
N'ont jamais osé
Oseront ils jamais
Se regarder,
S'écouter.
De chaque coté
D'un miroir sans tain
Se glacent leurs désirs
Refoulés.

X et Y
Ne sont que vice
Et versa.
Ils se renvoient
Leur propre image
D'une image trop propre,
Sans chercher au coeur
Du problème,
De leur problème
De coeur.

Pâles copies conformes,
Dérisoires Narcisses,
Ils n'ont pour seule solution
A cette triste équation:
Disparates à jamais
Derrière le verre brisé.

Légère perturbation

2006-10-06T09:27:00.000+02:00

Légère perturbation

La fille de la météo ne l'a pas annoncée.
Elle s'est pointée, sans prévenir.
Une légère perturbation venue du nord
A soufflé sur les sommets.

Ses tâches de sourire,
Ses éclats de rousseur,
Ses ciels bleus ou blonds
Ont délicatement bouleversé
L'ordre de cet ancien paysage
Que l'on croyait figé dans la glace.

Mais quelle importance.
Monsieur Météo n'a rien vu arriver;
Il ne la verra pas s'éloigner,
Se dissiper sans crier gare
Car c'est bien de son âge,
Tout juste vingt-trois.

Lac Achard - 1919 m – Belledonne

2005-07-27T15:22:00.002+02:00

27 Juillet 2005

Lorsque la montagne devient décor, lorsque trois pins cembro invitent les doigts des pieds à faire trempette chez les tritons, on se dit qu'on a bien fait de partir pour cette promenade de santé. Comme nous n'avons pas puisé dans nos réserves, nous nous offrons ce petit supplément d'air qui nous mènera jusqu'au col de l'Infernet et encore un peu plus loin, au bord du petit lac… sans nom, un lieu habité par des libellules et les papillons.

Promis, la prochaine fois nous pousserons jusqu'à la croix de Chamrousse.

Stephen Crane

2005-07-01T16:00:00.003+02:00

In the desert
I saw a creature, naked, bestial,
Who, squatting upon the ground,
Held his heart in his hands,
And ate of it.
I said: "Is it good, friend?"
"It is bitter - bitter," he answered;
"But I like it
Because it is bitter,
And because it is my heart."

Stephen Crane est mon "invité", un invité en forme de spectre car mort en 1900 à l'âge de 28 ans terrassé par une sinistre réalité de son époque, la tuberculose.

Si ce romancier-poète-journaliste au parcours éphémère est un "classique" de la littérature étasunienne, en France il est à ma connaissance un quasi inconnu. Alors pourquoi lui offrir cette modeste tribune ? Parce qu'au-dessus des qualités littéraires ou de l'intérêt de l'œuvre, il est question d'une affaire personnelle avec un livre de poche une étoile, édition de 1967. "La conquête du courage" son roman phare a atterri entre mes mains de quatorze ans par le plus commun des hasards, de ceux qui font que l'on retire un livre du rayonnage d'une librairie de quartier. À peine le temps de refermer la trouvaille, elle se trouvait déjà au panthéon de mon adolescence.

Mais à vouloir exhumer les parfums de sa jeunesse on prend toujours le risque d’en voir ressurgir de bien pauvres relents. Exceptée une odeur de poussière tenace et les affres d'une traduction qui fait son âge, les mots autant que l'esprit des mots n’ont pas trahi l’enthousiasme du jeune lecteur que j'étais.

Encouragé par la redécouverte de la "Conquête du courage" j'ai poursuivi la visite de l'œuvre de Stephen Crane avec le "Bateau ouvert", une nouvelle illustrée dans sa version française, et sur la toile, je me suis aussi laissé prendre aux mystères de sa poésie faite pour l'essentiel de textes bruts, resserrés et forts. Je compte terminer mon petit tour de Crane (désolé) avec son tout premier roman intitulé "Maggie fille des rues", récit cru et brutal de la déchéance d'une jeune new-yorkaise.

Né en 1871 à Newark – New-Jersey, écrivain à 20 ans Stephen Crane fait dans l'intensité, dans la finesse, dans la compréhension de l'humain et surtout dans le terriblement humain. Il y a pas mal de Fédor Dostoïevski et aussi un peu de Stephan Zweig dans sa manière d'aborder les questionnements essentiels. Cet auteur romanesque est aussi un poète reconnu outre-Atlantique. En cas de curiosité, on peut se contenter d'une bio succincte sur Wiki. Et si l'on trouve les moyens de rassembler un peu d'anglais il y a aussi possibilité de lire du Stephen Crane en version originale sur la toile et comme la plupart de ses écrits (romans et poèmes) sont libres d'accès, pourquoi se priver.

Stephen Crane est un écrivain à découvrir sans retenue, un auteur original et politiquement peu correct, un jeune homme qui ne mérite certainement pas la poussière.

Lac de la Grande Sitre – 1952 m – Belledonne

2004-08-08T15:49:00.003+02:00

08 août 2004 et 29 juillet 2004

Le refuge du pré Molard reste derrière nous. Elles sont là, elles gravitent autour de nous, elles nous barrent négligemment la route. En y regardant de plus près on peut remarquer un œil torve, une langue bien pendue, une lippe humide, une robe presque blanche.
C'est une vache. Une bande de vaches devrait-on dire. Et là se pose la question essentielle : "Les vaches qui broutent dans leurs alpages savent-elles que le lac de la Grande Sitre s'ouvre sur le ciel".